Por: Sergio Berrocal <\/span><\/p>\n<\/p>\n M\u00e1laga, Espa\u00f1a (PL).- El cine, conciencia de toda una vida, respaldo para los que han confiado en \u00e9l como ansiol\u00edtico supremo, no hubiese sido nunca nada de no haber existido ese extra\u00f1o fen\u00f3meno que es el amor.<\/span><\/p>\n<\/p>\n El amor de todos los nuestros, el amor que se declina a todas las horas, ha dado desde siempre a los cineastas la raz\u00f3n suprema de existir.<\/span><\/p>\n<\/p>\n El amor de la chiquilla del irani Jafar Panahi en El globo blanco, la Scarlet O\u00e2?\u00d6Hara de Lo que el viento se llev\u00f3 o los llantos desesperados de los hijos de la guerra en mil pel\u00edculas.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Desde Al Jonson hasta estos tiempos de c\u00f3lera que son los a\u00f1os en que vivimos peligrosamente, rodeados de atrocidades cometidas por los se\u00f1ores de la guerra en nombre de la libertad, el cine sigue declinando aquel grito del cantante franc\u00e9s Serge Gainsbourg Je t\u00e2?\u00d6aime, moi non plus.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Por ser estos terribles tiempos de los ins\u00edpidos a\u00f1os dos mil, los cineastas tratan por todos los medios de que sus personajes sigan cantando el I love you, con compa\u00f1era o sin compa\u00f1era. Sigues poni\u00e9ndote delante de una pantalla de cine o de televisi\u00f3n, que a veces sirve de cinemateca hogare\u00f1a, en busca de ese gesto, esa m\u00fasica o esa palabra m\u00e1gica que te haga el d\u00eda, la semana y, en definitiva, la vida, m\u00e1s llevadera.<\/span><\/p>\n<\/p>\n De puro cine: \u00abLo m\u00e1s esencial para m\u00ed es el amor\u00bb. Esta frase, que de pronto te llena de gozo en una ma\u00f1ana de desastres radiados, anda por lo visto y por lo contado en un diario que escribi\u00f3 Elena Iv\u00e1novna Di\u00e1konova, conocida como Gala, la musa de Salvador Dal\u00ed.<\/span><\/p>\n<\/p>\n A esta mujer que se atrevi\u00f3 a decir no que el amor era esencial sino que era lo m\u00e1s esencial, la conoc\u00ed hace infinitos a\u00f1os. Eran tiempos benditos de los finales a\u00f1os cincuenta, cuando en un cine del parisiense Barb\u00ffs contempl\u00e1bamos alborozados en pantalla enorme las pel\u00edculas del Oeste m\u00e1s cl\u00e1sicas, aunque entonces dec\u00edamos western.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Del masticar de los chicles repartidos a los menesterosos europeos por las tropas norteamericanas que dos a\u00f1os despu\u00e9s de empezar la II Guerra Mundial (1939-1945) llegaron a Europa nos hab\u00edan quedado aquellas palabrejas de otro mundo, el mundo donde se inventaron el cine y la guerra moderna.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Yo hab\u00eda descubierto, era demasiado joven para amar el arte, que el pintor catal\u00e1n era humanamente genial. Y aquella tarde quedamos en vernos en su hotel de Par\u00eds, el Meurice, que ol\u00eda a encaje antiguo y a g\u00fcisqui con Perrier verde de toda la vida y camarero metido en un esmoquin negro de blanca camisa.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Cuando llegu\u00e9 a su suite estaba concediendo una entrevista a una revista de arte de las que pontifican en el mundo. En un rinc\u00f3n, tan callada como yo en otro, estaba su esposa Gala (\u00abLlamo a mi esposa Gala, Galuchka, Graiva, Oliva por el ovalado de su rostro y el color de su piel\u00bb) que le hab\u00eda literalmente robado a su \u00abamigo\u00bb Paul Eluard, especie de papa del surrealismo, un movimiento en el que el pintor multimillonario y multitalentoso estuvo mucho tiempo inmerso.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Mientras la contemplaba por debajo de un cuadro cl\u00e1sico, que en aquel decorado parec\u00eda una aberraci\u00f3n mental, tan lejos del vertiginoso y a\u00e9reo Cristo de Dal\u00ed, tuve que reconocer que realmente el robo val\u00eda la pena. Gala no fue s\u00f3lo su mujer. Fue sobre todo una especie de musa, quiz\u00e1 la encarnaci\u00f3n de ese amor loco y cinematogr\u00e1fico con el que hemos so\u00f1ado todos en los mejores de nuestros deseos.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Cuando se conocieron, el hombre del bigote engomado (dicen que con miel, otros pretend\u00edan que con una crema especial que compraba en una tienda de su Catalu\u00f1a natal, all\u00e1 en el noreste de Espa\u00f1a) le prometi\u00f3 con un romanticismo que parec\u00eda una broma m\u00e1s de las suyas: \u00abNo nos separaremos nunca\u00bb.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Y as\u00ed ocurri\u00f3 hasta que, como sentencia el cura en el momento del consentimiento mutuo, la muerte los separ\u00f3 para siempre Dal\u00ed ten\u00eda la friolera de 85 a\u00f1os, gran parte de los cuales hab\u00eda pasado ri\u00e9ndose de una sociedad a la que apabullaba con sus declaraciones y credos que sacaba de la manga pero se le consent\u00edan porque su genio como creador era tan infinito como el que pudo tener Miguel \u00c1ngel.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Volvimos a vernos otro d\u00eda. Y pasaron esos a\u00f1os que hoy te pesan y que entonces, en la inconsciencia de la juventud, te parec\u00edan de carcajada. Gala falleci\u00f3 en 1982. Siete a\u00f1os despu\u00e9s, el 23 de enero de 1989, Dal\u00ed acab\u00f3 de morirse de pena en la Torre Galatea de Figueras, pueblo espa\u00f1ol del noreste.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Personaje cinematogr\u00e1fico que pregon\u00f3 su gusto por el s\u00e9ptimo arte con Luis Bu\u00f1uel y hasta con el pavo de Walt Disney, Salvador Dal\u00ed me dijo una de aquellas tardes del Par\u00eds de antes de la pen\u00faltima guerra: \u00abVoy muy poco al cine. Tenga en cuenta que para m\u00ed es un verdadero problema. Mi imaginaci\u00f3n transforma inmediatamente los personajes que aparecen en la pantalla cambi\u00e1ndoles de sexo y cosas as\u00ed\u00e2?? Tanto que cuando cuento la pel\u00edcula nadie la reconoce\u00e2?? Mi actriz preferida es Greta Garbo y es a la \u00fanica que en la pantalla no le cambio el sexo. Estoy tratando de que acepte mi proposici\u00f3n de realizar una \u00abSanta Teresa de Jes\u00fas\u00bb. Ser\u00eda un filme m\u00edstico, con gui\u00f3n m\u00edo\u00bb.<\/span><\/p>\n<\/p>\n Luego, antes de poder llevar a cabo ese proyecto, se muri\u00f3, como se mor\u00edan todos los grandes enamorados de siempre. Ya nadie ha vuelto a morirse de amar.<\/span><\/p>\n<\/p>\n<\/p>\n El autor es escritor y periodista franc\u00e9s, residente en Espa\u00f1a<\/span><\/p>\n<\/p>\n Por: Sergio Berrocal M\u00e1laga, Espa\u00f1a (PL).- El cine, conciencia de toda una vida, respaldo para los que han confiado en \u00e9l como ansiol\u00edtico supremo, no hubiese sido nunca nada de no haber existido ese extra\u00f1o fen\u00f3meno que es el amor. 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