<\/p>\n\n\n\n
SANTO DOMINGO, el viernes 14 de mayo de 1999, falleci\u00f3 en su residencia de ciudad Santo Domingo, el Premio Nacional de Literatura, el poeta y novelista Manuel del Cabral.<\/p>\n\n\n\n
Con la muerte de don Manuel del Cabral, termin\u00f3 la vida de un intelectual que dio a sus creaciones una dimensi\u00f3n de contenido universal, pero sin perder el alma de la sociedad dominicana.<\/p>\n\n\n\n
Manuel del Cabral naci\u00f3 en la ciudad Santiago de los Caballeros, el 7 de marzo de 1907.<\/p>\n\n\n\n
Compadre Mon<\/strong>, es una de sus obras en la que reflej\u00f3 la violencia y la pobreza de la lucha pol\u00edtica en la Rep\u00fablica Dominicana.<\/p>\n\n\n\n Su personaje dice lo que sinti\u00f3 el intelectual por el contexto que le toc\u00f3 vivir. \u201cCompadre Mon, los guapos se bebieron la Rep\u00fablica\u201d.<\/strong><\/p>\n\n\n\n De esa manera reflej\u00f3 la violencia que originaban las luchas intestinas en la Rep\u00fablica Dominicana.<\/p>\n\n\n\n Manuel del Cabral tambi\u00e9n reflej\u00f3 en su obra las desigualdades sociales y los prejuicios que marcan la vida nacional.<\/strong><\/p>\n\n\n\n Cuando comenzaba a caminar fue testigo de la inestabilidad pol\u00edtica, la primera intervenci\u00f3n militar de Estados Unidos contra la Rep\u00fablica Dominicana, en el a\u00f1o 1916 y los acontecimientos que se derivaron de ese hecho, el Gobierno de Horacio V\u00e1squez (1924-1930) y la dictadura de Rafael Le\u00f3nidas Trujillo, 1930-1961.<\/p>\n\n\n\n En su obra tambi\u00e9n est\u00e1n sus aventuras en el Yaque del Norte, el que retrat\u00f3 con sus aguas caudalosas y cristalinas.<\/p>\n\n\n\n | Con Manuel del Cabral, termin\u00f3 la vida f\u00edsica de una parte del alma nacional. Su obra es inmortal. Compadre Mon, Chinchina Busca El Tiempo, y El Presidente Negro, son parte de la vida dominicana.<\/p>\n\n\n\n Compadre Mon<\/p>\n\n\n\n Tanto he pisado esta tierra,<\/em> Por una de tus venas me ir\u00e9 Cibao adentro. Y tambi\u00e9n Domitila lo sabr\u00e1, Domitila Tu caballo Porque t\u00fa, que no fuiste nunca ni\u00f1o de escuela, Es que no quiero hablar de tus cosas mayores, No. Ahora, Ya ves, Compadre Mon, Qu\u00e9 grande est\u00e1s, Compadre Mon en esas \u00a1Por las ventanas de Tico yo me ir\u00e9 Mon adentro!<\/ins><\/p>\n\n\n\n El ma\u00edz no lo sabe, El trueno no lo sabe, Sin embargo, no quiero, De esto, Mon, s\u00ed quiero casi hablarte en familia: Aquel muchacho simple que perdi\u00f3 la memoria Esto s\u00ed me parece que no deja que el tiempo Yo mismo que de ni\u00f1o te conoc\u00ed en el aire Un simple canto de gallo que despierta Te estoy diciendo esto, viejo Mon, ahora Yo voy, a ratos, ciegos que tocan su instrumento Te estoy diciendo esto porque a veces SANTO DOMINGO, el viernes 14 de mayo de 1999, falleci\u00f3 en su residencia de ciudad Santo Domingo, el Premio Nacional de Literatura, el poeta y novelista Manuel del Cabral. Con la muerte de don Manuel del Cabral, termin\u00f3 la vida de un intelectual que dio a sus creaciones una dimensi\u00f3n de contenido universal, pero […]<\/p>\n","protected":false},"author":28,"featured_media":276423,"comment_status":"closed","ping_status":"","sticky":true,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[26,27],"tags":[],"class_list":["post-354280","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-efemerides","category-portada"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/354280","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/28"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=354280"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/354280\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":354281,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/354280\/revisions\/354281"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/276423"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=354280"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=354280"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/diariodominicano.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=354280"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
que es ella la que anda ya.<\/em>
Compadre Mon<\/strong><\/em>.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Y lo sabr\u00e1 el barbero, aquel que los domingos
te podaba las barbas
como quien poda un \u00e1rbol de la patria.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
que mientras comadreaba ten\u00eda entre las manos
unos duendes que hac\u00edan pan sabroso hasta el lodo.
Y hablo de Domitila, porque sin esa cosa…
quiz\u00e1 ni tu rev\u00f3lver fuera un poco de pueblo.
Porque ella fue tu risa, fue tu pan y tu catre.
\u00bfQu\u00e9 hubiera sido entonces de esas cosas humildes
que tocaron tus manos, tu calor, tus pisadas?<\/ins><\/p>\n\n\n\n
hubiera sido siempre una bestia cualquiera.
Tal vez sin estas cosas los muchachos con sue\u00f1o
ya hubieran enterrado tu pistola, tu espuela;
todo lo que en tu cuerpo y en tu aire
es la tierra que quiso no quedarse dormida.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
a la escuela te llevan en la boca los ni\u00f1os.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
ni a\u00fan de aquella extra\u00f1a madrugada en que diste
\u00f3rdenes a un soldado
para que repicara las campanas
por tu llegada al pueblo.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
No quiero hablar ahora de tus cosas de todos.
De lo que quiero ahora
es hablar del remiendo que te hac\u00eda la t\u00eda
en aquellos no a\u00fan gloriosos pantalones.
Hablo de la ternura con que t\u00fa ya besabas
sus manos costureras, cuando a\u00fan tus bolsillos
se cargaban de piedras para romper faroles.
La gente que te vio tan peque\u00f1ito
no pens\u00f3 que la tierra se iba a poner tan grande…<\/ins><\/p>\n\n\n\n
cualquiera cosa tuya huele a patria.
Hasta Tico, el lechero
que llega con un poco de leche en su sonrisa,
y me dice:
aqu\u00ed, Manuel, estuvo Mon un d\u00eda,
\u00a1que no rompan la silla donde lo vi sentado,
arrimao a esta puerta!<\/ins><\/p>\n\n\n\n
no puedo hablarte ya de cosas grandes;
tu pistola, tus barbas, tu caballo,
tu nombre,
todo es peque\u00f1o junto a esta sonrisa.
\u00a1C\u00f3mo brilla tu historia en los dientes de Tico!<\/ins><\/p>\n\n\n\n
cosas peque\u00f1as.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
ni el trueno,
ni el agua.
Pero t\u00fa est\u00e1s en el ma\u00edz del ni\u00f1o
que piensa crecer mucho y tener tu tama\u00f1o,
y tener un caballo como el tuyo
que entr\u00f3 en la historia a fuerza de ser patria.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
pero t\u00fa est\u00e1s en la garganta ronca
de los tambores que enronquecieron
de tanto hablar de ti…, de los rugidos
del paso de tu sangre.
El agua no lo sabe,
pero eres, el agua con un cuento…
t\u00fa le pusiste edad al agua de los hombres…
al agua que m\u00e1s duele, la pesada
\u00a1que siempre llena venas, y con sed siempre el hombre!<\/ins><\/p>\n\n\n\n
no quiero hablar, compadre Mon, de esas cosas visibles tuyas…
Yo prefiero decirte que Cach\u00f3n, un muchacho
enclenque de mi pueblo,
estuvo muchos d\u00edas y demasiadas noches,
tortur\u00e1ndose,
fabricando,
puliendo unas estrofas, y luego, sin comer,
muchas veces,
iba a mi casa, casi asustado,
casi tartamudo, sorprendido,
y como quien comete su m\u00e1s sagrado crimen,
me dec\u00eda: -Manuel, aqu\u00ed tengo una cosa
que quiero que t\u00fa veas.
Pero nunca, nunca pude leerla,
porque temblaba para darme aquello…,
y volv\u00eda a su casac\u00f3n aquello en secreto,
y volv\u00eda a pulir,
y a no dormir,
ni comer,
y volv\u00eda a hablar solo.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
de aquel muchacho d\u00e9bil escribiendo tu nombre,
buscando entre tus barbas ra\u00edces de la tierra,
los \u00e1rboles perdidos de la patria…
De esto, Mon, s\u00ed quiero casi hablarte en familia:
de aquel muchacho en huesos
que iba a la barber\u00eda
y diez veces le preguntaba al barbero
que cu\u00e1nto le deb\u00eda…
(Porque, Mon, es muy triste
no terminar un verso).<\/ins><\/p>\n\n\n\n
y que yo le dec\u00eda que comiera…
Aquella emoci\u00f3n pura que al nombrarte, parece
que se abr\u00eda las venas para que se bebieran
hondo y tibio tu nombre.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
gaste hasta lo m\u00e1s simple de tu voz:
tu sonrisa.
Y a ti, Compadre Mon, que te encontr\u00e9 una tarde
haciendo el hoyo puro
del futuro cad\u00e1ver de tu cuerpo
(porque nunca supiste que tu muerte
no cabe en ning\u00fan hoyo de la tierra).<\/ins><\/p>\n\n\n\n
que respiraba el pueblo,
iba ya reparti\u00e9ndome tu vida,
iba haci\u00e9ndole un poco de mis cosas,
iba ya no dej\u00e1ndole morir…
Despu\u00e9s el campamento se ocup\u00f3 de tu nombre,
de tus cosas mayores.
Y era dif\u00edcil ya, que como un hombre cualquiera,
te pegaras un tiro,
o te entregaras a menudencias,
a peque\u00f1as man\u00edas;
porque hasta aquellas in\u00fatiles palabras a tu gato
ten\u00edan ya un sentido,
porque as\u00ed son, Don Mon, todas las cosas
que pertenecen a lo que ya tiene
tama\u00f1o de destino…<\/ins><\/p>\n\n\n\n
las cosas de la ma\u00f1ana,
toma de pronto la estatura de un siglo.
Si entre las cosas que se despiertan con su canto
se levanta un caballo con la historia en el lomo.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
en que hacer unos versos y ponerse a decirlos
es un peligro… tan grande
como ponerse a hacer la patria
con sables de madera de s\u00e1ndalo.
Porque nosotros, los que hacemos
estas cosas de sue\u00f1o, no estamos preparados
para la fiesta del honor con precio…<\/ins><\/p>\n\n\n\n
por unos cuantos cobres. Muchas veces,
despu\u00e9s de sus canciones, voy a verme al espejo,
y miro bien mi cara para ver si es la m\u00eda…
Porque, a veces, cuando cantan los ciegos,
muchas cosas del cuerpo voy dejando
no s\u00e9 a d\u00f3nde…
Por eso,
pregunto por mi nombre cuando cantan los
ciegos.<\/ins><\/p>\n\n\n\n
lo que naci\u00f3 en tu pecho lo tienes en la mano…
Te estoy diciendo esto, viejo Mon, porque a ratos,
hablas conmigo cosas que hablando no me dices.
He caminado mucho por los r\u00edos
que vienen de tu cuerpo cuando a oscuras
te hicieron; y s\u00e9 que cuando sangras
te salen por las venas los sue\u00f1os m\u00e1s varones.
Es que desde hace tiempo,
t\u00fa con<\/ins>struyes la patria, destruy\u00e9ndote.<\/ins><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"