Manuel Matos Moquete<\/p>\n\n\n\n
\u00bfQu\u00e9 ha pasado conmigo? \u00bfEn verdad, soy un ave f\u00e9nix como me tildan en una entrevista en un peri\u00f3dico? Ciertamente, la curiosidad espolea a cuantos no est\u00e1n al tanto de cu\u00e1ndo y c\u00f3mo hubo un eslab\u00f3n en mi vida, desconocido por ellos, que rellen\u00f3 el vac\u00edo irremediablemente colmado de sentido. Para poder enhebrar el relato de mi carrera literaria y de mi vida, habr\u00eda que penetrar en la caja negra del remoto tiempo transcurrido en la lejan\u00eda del sur profundo y de los acontecimiento que me sucedieron luego de emigrar de ese lugar. <\/p>\n\n\n\n
A los ojos de alguna gente soy nulo en visibilidad intelectual y literaria. Soy un intelectual callado, dicen. \u201c\u00a1Qu\u00e9 pasa con ese hombre\u201d !, se sorprenden, desconcertados. Ciertamente, nunca me vieron como estudiante de letras de la UASD o de otras universidades dominicanas que ofrec\u00edan esa carrera. No estudi\u00e9 en el pa\u00eds a nivel universitario. No tuve profesores dominicanos como Joaqu\u00edn Balaguer, Max Henr\u00edquez Ure\u00f1a, Pedro Mir, V\u00edctor Villegas. Me hubiese gustado tenerlos, pero no los tuve. Tampoco tuve compa\u00f1eros de estudios aqu\u00ed, dominicanos; los que tuve de nuestro pa\u00eds, los conoc\u00ed estudiando en el extranjero. Nunca he beneficiado de c\u00f3mplices forjados en las relaciones primarias que se anudan en las aulas y en los cen\u00e1culos literarios. Nunca me vieron en actividades literarias, aun cuando compart\u00edamos los mismos espacios y tiempos en Santo Domingo. <\/p>\n\n\n\n
Nunca particip\u00e9 en talleres literarios como el C\u00e9sar Vallejo de la UASD. Tampoco pertenec\u00ed a ning\u00fan c\u00edrculo literario anterior o posterior a la guerra de abril de 1965, para atenerme al per\u00edodo de mi edad adolescente y juvenil. La ausencia del pa\u00eds en aquellos a\u00f1os fue poblada por un largo exilio que me vio arribar inocente y cr\u00e9dulo y me arroj\u00f3 curtido, experimentado en rupturas y b\u00fasquedas. <\/p>\n\n\n\n
Nunca fui el mismo. En realidad, quienes pensaban, y quiz\u00e1 sigan pensando, que soy un izquierdista metido a literato; o un literato que desert\u00f3 de la izquierda, tienen y no tienen raz\u00f3n: antes de mi llegada al pa\u00eds en 1982 no me vieron o no sab\u00edan de m\u00ed como amante o practicante de las letras. Pero, desde entonces tampoco nadie me ha visto enarbolando dogmas pol\u00edticos. Fui un simple militante de izquierda o un izquierdista simple de 1961 a 1975.Y de 1975 hasta la fecha, sigo siendo de izquierda, pero sin militar y me volv\u00ed complejo y sin complejos. Complejo como para que ya dif\u00edcilmente pueda ser instrumento de nadie. Ni de la izquierda ni de la derecha; y ni de las letras y sus entornos. Lo mejor que me ha pasado en mi vida es que he tenido que recorrerla dos veces: una como aprendiz de tonto \u00fatil; otra, como maestro de mis propias tonter\u00edas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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